Non m’importa più
«Immaginate uno stoico sorridente: sarebbe un uomo perfetto» (J. Fuster)
Non m’importa più
del dentifricio sul lavandino
il pelo sul mobile, nell’uovo
non m’importa di piacere
di divenire
(del divenire)
la carriera
la corriera
che chissà dove porta
non m’importa
non più
del copione,
l’ossessione di immortalare
e delle parole, la loro attesa
le lente bracciate del robot
nell’atmosfera
non m’importa se muore la pianta
non è mia
è di questo cielo afoso che
non l’abbevera, e anche lei
di certo pensa
Non m’importa più del sole
né m’offende qualche goccia
elemosina di condizionatore
non m’importa di piacere
di seccare
(del seccare)
disseccare
dissecare
le mie paure
allontanarle dal mio stelo
sorridendo, non importa
non m’importa più del pelo.
Nella società del perfezionismo, perdere interesse è una necessità prima ancora che un atto rivoluzionario. Ci viene lasciato in eredità uno sguardo critico sulle piccole (il pelo) e grandi cose (il piacere, la carriera) che intossica la genuinità del quotidiano, imprigionandola in una serie di risposte automatiche (le lente bracciate del robot).
Quelli che dall’esterno possono sembrare gesti di cura (l’ossessione di immortalare le parole / e la loro attesa) sono in realtà palliativi a un’inquietudine di fondo che c’impone un costante stato di allerta. La soluzione è un’interruzione forzata del sistema: smettere di dargli importanza.
Anche la pianta, oggetto dell’incuria, la pratica a sua volta, non temendo più la ferocia del sole. Esorcizza così il terrore della morte. Allontana le sue paure dallo stelo, lascia che siano quelle a essiccare al suo posto. Che sopravviva o meno al sole è irrilevante, perché la vera minaccia è dentro di sé. Nel terrore del pelo.
Immagine di copertina: photo by Anne Nygård on Unsplash
